...Взбегаю по ступеням Гайдарсарая, на ступеньках курит народ, мне в лицо смотрят сначала множество афиш вчерашних, сегодняшних, будущих дел, потом - охранник. Он здесь видел каждого по мнгу раз, но все равно разглядывает внимательно мой бейджик с обеих сторон. Забираю из хранилища (камеры хранения) рюкзак. В рюкзаке - пои, канистра керосина, факела. Это все наверно здесь не стоит хранить, но канистра в кое то веки не травит. Ко мне уже подходила девушка и спрашивала, что я жгу. Керосин, говорю. Странно,- удивляется,- слабо пахнет. Это, конечно, ерунда, пахнет как обычный керосин, но вокруг столько запахов. После фаершоу всегда обостряется запах сезона. Сейчас - запах осени, снулых берез, палых листьев, непрогаревший мазут проеховшего камаза на дороге рядом.

Выхожу со своим скарбом на крыльцо и дальше, в полосу газона перед Гайдарсараем. Тут места всем хватит, а на крыльце на самом то деле совсем немного народу. Интересно, у меня будут какие-то зрители? С верхнего этажа по бело-черным березам широким конусом шарашит прожектор-мигалка-крутилка, я буду танцевать как раз под ней, там где на земле относительная тень. Вроде бы мы хорошо дополним друг друга. Неспеша, сдерживая нервную дрожь напряжнного перед танцем тела, нахожу что-то под замочку, это коробка из под j-7, на дне еще плещется остатки апельсинового сока. Меняю сок на керосин. Так правильно. Пока мокаю факел, пои, меч в ароматный осветительный керосин, уже кто-то ненавязчиво начинает проявлять интерес к происходящему. Какие-то местные люди: "Эй, ты что, взорвать здесь все хочешь?" Нет, ребята, будет просто очень красиво. Дежурный факел уже зажжен, тихо разгарается в трех шагах от замочки, в кучу сложен рюкзак, чехол от факелов, шерсяной плащ, я прыгаю, разогреваюсь. Уже не потихоньку - в полную силу.

Музыкантов нет пока, ну да ладно. Начинаю с пой, потихоньку маленькими кругами вдоль земли, стелюсь по полянке, с пой вроде что хотело, стекло, но пусть и последние капли отресутся. Поднимаю круби выше, ноги начинают что-то делать сами, какой-то ритм, каой-то танец. Я так греюсь на трассе, так вызываю поток событий. Большие круги, потом укорачиваю цепочки, потом опять полная длина. А тепло, в общем то, на улице. С кем, с чем здесь танцевать? Вот прожектор-крутилку уже как-то подстроили под то, что я делаю, теперь она скользит своими холодными лучами по замочке и моим шмоткам. Пои догорели первый раз, беру в руки меч. Нет, чорт подери, жарко, надо от шкур избавляться, остаюсь в зеленом льняном капюшоне и штанах, и вроде бы танцую пока так, что по себе не попадаю.

О! Появилась музыка, как-то сама собой, так же и зрители - притекли отовсюду ручейками, стоят плотным кругом. Надо бы их потеснить, а то места совсем не осталось на лужайке. Прием проверен и отработан - двигаюсь вдоль ряда зрителей, как можно ближе. Они то думают, что я их могу задеть поями. Вообще то могу, конечно, но не сейчас - пока координация идеальна, я как раз разогрелся до конца.

Музыка на фаер - интересная штука. Если специально не озадачиваться тем, что показываешь, она полностью определяет танец, ну по крайней мере общий рисунок. Но внимание куда-то уходит: совершенно не помню теперь, что и как я делал там, на лужайке. Какие-то кувырки с мечом, пляска пой. Потом еще фаерболы, все на что я способен, до того, что делали на Самайн, далеко, но в контексте.

Пришел человек, и стал крутить тоже. Устал быстро. Имя ему - Альф. Все равно спасибо, 3 литра топлива за раз на одного - очень много. Может, всем уже надоело? "Может, хватит," - спрашиваю. "Нет," - хором мне в ответ,- "давай еще!". Ух, ну что ж. И все по новой, а шаравары уже прилипают к ногам от пота, и начинаю потихонечку попадать по себе. По предплечьям - нормально, вроде никто не замечает. Бам - под мышку, горячо, блин, даже не больно, но как бы уж по настоящему не пожечься. Задел замочку - последние 600 капель пролились на землю и впитались без следа, вот и славно! Нет, не надо ее поднимать, я уже все, я уже не живой, я уже призрак самого себя, это моя тень тут танцует. Или так: кусок мяса, раньше бывший под моим контролем, теперь сам размахивает руками и делает что может.

Пои потихонечку тускнеют. Факел лежи на земле, язычки пламени вокруг него в жухлой листве далеко не убегают, ему еще пара минут осталась. Аккуратно кладу пои рядом. Поклон залу. -Спасибо зрителям и музыкантам, на которых Огонь приходил посмотреть. Чужая формула, но мне очень нравится. Может быть, я её уже присвоил? Не важно.

Все, теперь - разговоры разговаривать, пить бальзам и красное вино, отбивая вкус (хорошего) керосина. Сколько позитива, Эру свидетель, сколько же позитива! Спасибо зрителями и музыкантам, на самом деле.

(в начало)